en memoria del maestro Gonzalo Rojas
Yo sé que lloras cuando mi ausencia me delata,
aunque lo escondan tus tiernos ojos negros y no aparente.
Me voy, y no quiero irme de tu lado.
Bullicio de los trenes que me llevan,
vientre de las rocas de la minas de carbón y van marchando . . . .
Son ellas las ruedas que se sienten en el pecho,
ya las oigo cercenarse sobre rieles en mis sienes.
Extraigo el carbón desde lo oscuro de la tierra.
No quiero ir, quiero que me pidas que me quede,
quiero escucharte decirlo de tu boca.
Soy yo, no quiero irme de tu lado.
Soy yo, el que se va y, ¡está lloviendo!
Veo un relámpago brillar desde estas gotas
que se escurren por el rostro,
allá en lo agreste,
pero no quiero ir hoy a las minas del Arcángel.
Allí está él esta mañana.
Allí me espera.
Hilda, él fue minero y tú lo sabes.
¿No te parece pensar que en la gama de sabores
el rencor es más amargo que el mismo olvido?
Soy yo y yo ya salgo.
Soy yo tu esposo, Gonzalo Rojas.
Y está lloviendo . . .
Hacia el fondo de tu vista, el día ya expira,
sigue lloviendo a torrenciales,
y se desploman las montañas en los suelos.
El relámpago no cesa de cimbrar la tierra misma.
Ya viene. Se enciende el suelo.
Aquél me llama. Es él mi padre que me espera.
Papá, no te vayas, quédate aquí, aún hay tiempo.
Tengo una almohada para que recuestes tu cabeza
y acaricie yo tu rostro y yo te bese.
Papá, esta es tu sábana;
esta es tu cama que compartes con mi madre.
Esta es tu casa, y está lloviendo . . .
Papá, mírame a mis ojos otra vez.
Aún hay tiempo. No hay mas exilios.
Yo sé que está lloviendo,
aún hay trozos de pan sobre la mesa.
--Madre, no abras el portón de allá de afuera . . . está lloviendo . . .
--Madre, ya no lo veo.
¿Qué será ahora de esta tierra sin sus versos?
!Papá, papá, está lloviendo!!!!!!
Paul Paniagua
Sin Trompo de Poner
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